Havia um grito preso na garganta,
Que lhe sufocava o som da voz.
Era a saudade das verdes veredas,
Por onde outrora andara sua ilusão...
Era a visão das secas folhas que restaram ao chão...
Era a morte do amor, posta à mesa...
Servida em amargas fatias de indignação.
Gil Façanha
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